Души, нанизанные на проволоку. Желтый воздух, который пьется. Шепот тех, кто не хотел уходить. Я парю над безмолвной лужайкой и впиваюсь ногтями в землю, инфицированную смертью. Я в Освенциме. Тут нет места страху. Я никогда не услышу вопль, застывший в хрустале. Меня берегут. В этом кусочке пространства сожжены не только люди, здесь сожжена сама смерть. Я - участник "Марша Жизни". Меня коробит слово "марш", от него веет чем-то немецким, лающим. Не нравится слово "жизнь" - я перестал его понимать. Шагаю вперед, словно в коконе, укрывшись бело-голубым полотнищем. Под ногами плавится асфальт, в голове плавятся мысли, растекаясь по раскаленному сознанию. Что мы здесь делаем? ...